FAXINA

Enquanto torcia o pano,

era a alma que se retorcia.

Vassoura em punho,

pensava em se varrer com a poeira.

O sol a pino, a pia no sabão,

O piar dos pingos com espuma

eram piano a tocar choro.

E essa canção ela bem conhecia,

e cantava por dentro,

limpando um tédio escuro,

Preto como sua mão e o céu

na hora de ir embora.

Não queria alvejante

pra cor negra que causava, limpa.

Embora branqueasse roupas e piso,

pisada na autoestima.

Precisava sim da luz sem manchas

do sol de domingo.

A cozinha suja de feijão,

a cerveja gelada,

as unhas de novo pintadas,

E o esfregão do peito de Zé,

na roda de samba,

a lhe roçar, lavada.