CONVENÇÃO

A vida está debaixo do tapete,

e na boca de gravatas ambulantes

que enforcam quem não as usa

e anunciam metas de desaceleração

do fim aceito,

do sofrimento

da poeira escondida pelo capacho.

A vida não quis ter pé limpos sobre sua cabeça.

E quem quis?

Antes de respirar, ela elegeu gravatas

e se escondeu pra não sujar a sala.

E se empoleirou em pirâmides humanas

cambaleantes...

E no alto de árvores castigadas,

pelo tempo acelerado por um relógio de ouro,

que espreme os pulsos de quem não o usa.

A vida encolheu,

acreditou que era menor,

primitiva, errante e desorganizada,

mas existe porque não sabe ser diferente.

A viver,

veio a ver,

que não soube ser usada e,

de pronto, foi condenada

a inalar fumaça.

Não há por que temer.

A gravata conversou com o relógio,

ajustou as turbinas e ponteiros

para matar tudo mais devagar.

A vida não sabe espreguiçar.

Ela pula de janelas e viadutos,

tira-se do mundo quando quer.

E ri de objetos antropomórficos que,

carrancudos e de ombreiras,

dão de ombros ao que é.