CONTRADIÇÃO

Quanto mais me digo,
menos comigo
pareço
ou pereço
entre ideias
sobre o que sou

Talvez eu fale sem saber
porque a palavra
é menos importante
quando estou assim diante
de um espelho feito do outro

Nesse corpo alheio,
meu reflexo é sem forma,
desvanece,
desce sem roupa
e retorna
ao antigo lugar
onde se fabricam os medos...

Quero a projeção
do que desconheço
dentro e fora de mim,
mas ainda não sei
onde termina meu canto
e começa o que me contaram.

Frases de antes me amordaçaram
e já não tenho voz para um grito

Sou meus próprios conflitos
feitos de dor e cura

Não consigo ter amargura,
mas carrego a acidez
do julgamento,
enquanto provo
provas por todo lado

Cada expressão é um fardo
superficialmente leve,
sem a substância
do que calam os sentidos

O egocentrismo me centrifuga
e foge a indicar o centro
das coisas

Girando em meu eixo desajustado,
fui dispersa em peças desesperadas
e apressadas pela volta

Mas, a origem de tudo tampouco importa...

Espero a aceitação calma
frente ao abismo
que, assim como o salto,
é da mente obra

VIAJE

Se ha empezado un camino,
hecho de palabras navegables,
cada charla, una ola,
cada acento, un paisaje.
Búsquedas y destinos distintos,
en común mirada al desconocido.

La gana es único puerto,
Y las lenguas riquezas compartidas.

Buena suerte navegantes,
Porque ya no hay tierra firme.
Sólo un mar de inquietudes
Y la infinitud de los sueños que existen.

BOCA A BOCA

Se o tempo de entrada e saída do ar
é a duração do que tenho,
hoje sou brisa
e movo-me com a marola.

Crio formas em que às vezes me moldo,
pulando pra dentro de temores inflados,
mas a verdade é que somos todos furados,
ainda que cheios de vida e sonho.

Não se sente murchar quem, ao soprar,
contempla.

Mas, tenho inspirado muita coisa
sem me dar por aerada,
e as mitocôndrias, carregadas
de mito e conto, perderam-se.

Ausente de máscaras pra respirar,
preciso de oximaginação.

Oxalá o que eu inalar
volte à liberdade do vento.

DE AGNÓSTICOS

Já não me preocupa seu tamanho,
ou as ramificações dela derivadas,
o que quero da linha da vida
é a saída de linha.

O subir e descer inconstante na medição do pulso,
à medida que solavancos de dor e prazer
estremeçam a vitalidade...
isso indica a existência de vida no aparelho
onde, emparelhados, os seres se examinam.

Algo diz que, embora haja ar nos alvéolos
e alvoreceres,
a respiração é cada vez mais fraca,
de uma falsa firmeza tranqüila e apática,
não aquela dos bebês quando dormem,
mas a dos senis dementes que, tais quais as plantas,
contentam-se, por não saber o que é ser contente,
com o simples agir das trocas gasosas.

O mundo todo ficou doente,
e se previne da sanidade.

Deixei de me medicar por um dia
como os loucos,
que guardam o remédio sob a língua,
e redescobri, degustando, tudo aquilo que arde.

Ah, o sofrimento, o grito, o desespero,
agulhadas de angústia auto-aplicadas...
Essas picadas libertadoras me fazem menos morta,
mas igualmente culpada,
ainda que, vivenciando o alívio
de não me sentir bem,
quando o sangue derramado
é não se sabe de quem.

Enfim, livre para agonizar com a falta de controle,
imune ao narcótico cortante da terapia alienante,
apodrecendo por dentro, como frutos verdadeiros
cuja perfeição estática não é de cera.

Moscas varejeiras me cercam,
rastreando o mau cheiro de água parada,
que, antes estagnada, agora rompe em cascatas.
Elas descem desestabilizando os barrancos
onde, como os outros, sobrevivo, agarrada.

Mas, aterradoramente, os soterrados ainda rendem,
vendendo jornais dentro de suas tumbas,
e os infectados por males escapam ao fim,
chorando chuvisco sobre águas já fundas.

Descobri-me alérgica à ponderação,
e ao comprimido manipulado da informação.

Todos conhecem suas tragédias,
e poucos se sujam com o pus alheio,
pondo o dedo na ferida para tratá-la.

Irremediavelmente curada da busca pela saúde,
exporia em vitrine minhas chagas,
desde que elas tivessem cor de carne viva
e não o verde da bile jorrada em palavras.

AMPULHETA

Farta dos fatos e,
fatalmente fatídica em fotos,
Vejo: o que aconteceu não se retrata,
nem se redige ou relata.

Meus passos de antes se apagaram com o vento,
que emaranhou cabelos e dissipou sentidos.
Mas, tenho ontens antigos em mim,
ocos e incrustados como ostra em rocha.

Conto histórias usando insuficientes números
porque sequer as palavras são infinitas.

Aninhada no amanhã,
quando o agora é agonia,
a manha dos homens
foge ao hoje.

As horas presentes, tão rápidas,
bastam e desbastam o topo dos mais altos planos,
e os segundos seguem e me seguem,
sendo vida e morte a todo instante.

O atual é tudo
E nada é o bastante.

PASSAGEM

Falta-me a serenidade idosa dos que sabem

se acomodar sobre sofás pacientemente macios,

Sobra-me o egoísmo infante da busca

por conhecer o não sabido.

Embora o que se tenha como certo,

pode ser que certamente seja o nada.

O tempo é a despersonificação da minha ignorância

e, a cada dia, em qualquer respingo último de

sol absorvido pelo lenço úmido do ceu,

leva-me um pouco mais para perto do lado atrás

de onde dorme a noite.

Preciso de um descampado de ideias

onde possa gozar a visão dos dias se apagando,

à medida que surjam as estrelas.

Mas, sou um pouco firmamento, quando,

enigma, animo-me a tentar guardar os raios do que vejo

sob as nuvens dos meus abraços.

Tudo em vão.

Cabides descabidos mantêm memórias desamassadas,

enquanto o vazio infinito das horas preenche

cada poro alienado do corpo

com o sentido de urgência.

Sou a personificação do tempo

em tudo o que ele tem de escasso,

mas não tenho aurora nem crepúsculo,

apenas passo e me desfaço.

BALDEAÇÃO

Mais uma vez, ele acordou,
apertou os parafusos da articulação cansada,
poliu a carcaça à prova de coices metálica,
e caminhou rumo ao buraco que, de novo, levaria
ao mundo debaixo.

E então, frente aos trilhos,
esperando o já sabido,
encaixou sua peça na engrenagem,
preparado-se para a viagem.

Mas, o dia seria diferente,
o vagão não veio, e a massa impaciente
cresceu, vazando pelas grades da coxia.

A voz do além pedia paciência,
e prometia solução com urgência.
Enquanto, sem saber o que ocorria,
ele bateu automática continência.

Policiais se aproximaram
quando alguns desajustados perdiam a calma,
E a voz ainda a ecoar pelos túneis sufocantes,
agradecia pela compreensão dos viajantes.

Problemas técnicos com causa desconhecida.
ou causados por algum militante suicida?
Sabotagem de político, ou alguma ação distraída?

Ele não procurava resposta,
nem sabia perguntar,
só queria que lhe deixassem chegar a algum lugar.

E, se não podia ir ao trabalho, o que mais faria?
Caminhando pela Sé, sentiu-se sufocar
pelo ar da quebra da rotina.
A desorganização das ruas subiu, cobras,
amarrando-lhe as pernas, sem deixar que corresse.

O entorno tomado de gente sem rumo,
Era entornado sobre os interiores com selvageria.

Ele também agora via o metal do seu corpo escorrer
deixando aparecer uma pele desbotada,
mas cheia de veias, por onde circulavam
raiva e dor coaguladas.
O trânsito, o relógio e as pessoas parados,
E só o sangue pulsava,
com pressa de tirar o atraso.

A inquietação vinha acompanhada
de um medo libertador,
indignação corajosa,
só experimentada pelos loucos.
Um receio de, na ausência de ter aonde ir,
Não se saber mais voltar quando esse lugar existir.

Interrompido o transe, eis que vem a resposta pra dúvida geral,
Um botão de emergência apertado tinha sido a razão do caos.
Uma alavanca tem capacidade para parar a humanidade.
E basta um só gesto pra derrubar toda a mecanicidade.

Porém, as verdades despencam com fios
em curto circuito,
até gambiarras objetivamente humanas
religarem a virtualidade dos fatos.

No dia seguinte, ele não acordou,
apertou os parafusos da articulação cansada,
poliu a carcaça à prova de coices metálica,
e caminhou rumo ao buraco que, de novo, levaria
ao mundo debaixo.

A massa havia diminuído,
os olhos vitrificados fitavam o vazio.
A condução, agora, vinha,
E ele com um alívio insosso,
deixou-se cair sobre a linha.